Un manoir isolé. Un explorateur légendaire. Des disparitions inquiétantes.
Le Voyageur de Wistborrow est un thriller gothique à l’ambiance victorienne, où folklore, ésotérisme et suspense se tissent dans une toile trouble.
Un roman choral palpitant et troublant, au carrefour de l’enquête, du fantastique et de la tragédie humaine.
Car parfois, ce que l’on cherche… finit par nous trouver.
Une discrète mélopée résonna soudain à leurs oreilles. Un chant qui venait de la fontaine.
Dans la brume, quelque chose se dessinait. Shawn plissa les paupières, intrigué.
Tessa, elle, vacilla et s’agrippa au pilier de nacre. Son mauvais pressentiment ne cessait de s’accroître.
— Shawn ! Tu vois ce que je vois ?!
Ce dernier ne répondit pas. Il se tenait immobile, comme pétrifié.
Ses yeux s’écarquillèrent, braqués en direction de la fontaine.
Une femme.
Mais ce n’était pas Olivia.
Sa robe immaculée évoquait la neige qui avait enseveli le décor.
Son expression faciale était vide. Une âme sans vie qui les sondait d’un regard pénétrant, les bras le long du corps.
Shawn tenta de s’approcher de l’apparition. Prudemment, il amorça un premier pas. Son cœur battait à tout rompre.
Une goutte de sueur froide perla au sommet de sa nuque.
Son estomac se serra.
Il était paralysé par une terreur inexplicable. Son esprit pragmatique peinait à comprendre ce qu’il voyait.
Était-il réellement sorti de son cauchemar ?
Était-ce bien la réalité ?
Non, ça ne pouvait pas être possible. Il devait rêver, forcément. Comment une telle chose pouvait-elle se produire ?
Bien sûr… ce ne pouvait qu’être ça…
Tessa n’était pas censée être là. Cela expliquerait tout…
Ou bien la gouvernante leur jouait un tour…
Ce n’était pas… logique…
Surtout… cette vision de la chevelure de ce revenant… de ce spectre désincarné…
Comment pouvait-elle flotter ainsi au gré des flocons ?